Animasalva

Lei prende il suo cuore e lo incastra nella porta; lui è solo un burattino ingrovigliato tra i suoi fili. Lei lo tratta come un soldatino e lui fa tutto ciò che il ” generale” ordina.  Lui serve solo a riempire il vuoto che lei a volte sente, e a addolcire i suoi momenti di tristezza. Mentre tutto ciò che lui riesce a fare quando si sente giù è cercare una soluzione in un blues sofferto, un blues d’amore. Il vichingo buono è tornato con un nuovo singolo da un album imperdibile!

Nordgarden – These Lovesick Blues from Riccardo Napoli on Vimeo.

Alcuni inseguono tutta la vita
uno scopo – il disegno di un meccanismo
un seme particolare di grano un incrocio di canarini
l’attuazione di un piano la costruzione di una casa.

Alcuni in abitazioni private o in asili
psichiatrici ritentano solitari di carte
o calcoli di moto perpetuo o altre
più improbabili imprese come rivoluzioni.

Essi sono uomini o donne derisi
o tutt’al più gentilmente commiserati
sia perché l’ambizione che li muove si giudica eccessiva
sia perché appare futile l’obiettivo.

Ma io voglio dire che al confronto
non c’è impresa spaziale né invenzione
pari all’attento studio di costoro che sacrificano
alla cosa impossibile ogni raggiungibile piacere.

Essi hanno parenti amici e figli madri e padri
mogli e mariti hanno maestri e direttori di coscienza
che accampano più esperienza
e che li esortano alla quotidiana concretezza.

Essi come ognuno di noi hanno persone e cose
di cui la presenza stessa ha forza più delle parole
e gli argomenti risultano inoppugnabili
quando gli dicono – pensa a quel che fai.

Non c’è dubbio – i persuasori sono nel giusto
perché è senza conforto lo stato di questi ostinati
e agitato è il loro sonno scarsa la salute del corpo
e non hanno alleata la minima probabilità.

Non è il loro coraggio coraggio di giocatore
o rischio calcolato di trafficante
e nemmeno intuito di stratega o di capo politico
o di chirurgo all’unica estrema occasione.

Essi non hanno con sé la tradizione di una fede
anzi tradiscono a volte
sovvertono la morale fomentano il disordine
in se stessi perduti prima di ogni salvezza.

E non possono indicarti il nome di qualcuno
perché non ha fama chi è nella vera ignominia
né superbia di martirio né la gloria di un emblema
ma grazie ad essi ha un senso la specie uomo.

Pensando di loro ti scrivo queste parole
oggi che dirci insieme è dire nessuna speranza
sbarrati da ogni saggezza sbarrati dalla storia
ormai più di passato che di futuro nutribili.

E chiamandoti a un futuro di penuria
io chiedo la tua insania perché la mia abbia forza
perché si possa dire che è una cosa reale
quella che due distinte persone vedono identica.

E tutto questo è ancora poco al confronto
del nulla di chi insegue un solitario ideale.
Essere umani può anche significare rassegnarsi.
Ma essere più umani è persistere a darsi.

(Giovanni Giudici)

Avevo 8 anni quando c’è stato il terremoto dell’Irpinia. Mi trovavo con la mia sorellina in una macchina parcheggiata accanto al duomo, ero al volante facendo finta di guidare. Nostra madre ci aveva lasciato lì qualche minuto per recuperare un’altra sorella che era rimasta in casa.  All’improvviso sentimmo il boato e tutto cominciò a ballare per attimi lunghissimi. Mi impaurii, perché credevo di aver messo  in moto la macchina, ma mia sorella mi spinse fuori, urlando: “è il terremoto!”.

Il pavimento in pietra della piazza sembrava una giostra fuori controllo, le persone impazzite correvano ad abbracciarsi in grossi gruppi: tutti gridavano, tra lampioni divelti e tetti e cornicioni che crollavano, ma non si riusciva a distinguere alcun suono perché tutto era coperto dal boato. Ricordo mia sorella che spalancava la bocca per dirmi qualcosa e io che le rispondevo urlando, ma per quanto potessi sforzarmi non riuscivo a sentire nemmeno la mia voce. O così mi pareva. Volevo dirle solo “NON VOGLIO MORIREEE”, e forse lei mi diceva la stessa cosa.

Ricordo molte cose. Il cappotto spigato di mia madre che mi soffocava: quando ci aveva raggiunti in piazza ci aveva steso a terra e si era messa sopra di noi per proteggerci da eventuali crolli. Per tanto tempo sono stato in giro per l’Italia presso parenti che a turno si offrivano di ospitarmi. Poi sono rientrato a Vallata, non so esattamente quando. Ho ricominciato ad andare a scuola: un container di lamiera che ci sembrava fighissimo, per il suo pavimento di linoleum (parola nuova e bellissima) pieno di avallamenti, il suo tetto basso e il bagnetto in fondo all’aula, e non in corridoio, come eravamo abituati. E sentivamo i rumori di chi ci andava, e ridevamo. Però il container era terribilmente gelido d’inverno e caldo d’estate.

Dopo un po’ di tempo mi sono ritrovato i nonni in casa, perché la loro era pericolante, o meglio inagibile, come avevo imparato a dire in quei giorni quando coi vecchi si andava a fare il giro delle abitazioni dei vicini per valutare in maniera profana la gravità delle lesioni (altra parola tutta nuova di cui andavo fiero: “papà guarda quella lesiòne!“, indugiando un po’ troppo sulla “o”, forse).

L’hanno ricostruita la casa dei nonni a circa trent’anni dalla sua demolizione. Più brutta e moderna di quella in cui andavamo a pranzare la domenica. Per fortuna, dico io, loro non hanno fatto in tempo a vederla così, con l’intonaco al posto della pietra e il gres porcellanato al posto del pavimento di mattoni; o la cucina, spogliata del camino e della fornace di mattoni bianchi e neri, sostituiti da una fascia di piastrelline di ceramica e una caldaia del gas. Per fortuna – ho sempre pensato – hanno avuto dei figli con una stanza in più. I miei nonni avevano una tempra infallibile, la pazienza, che non ha più nessuno, la fede, che hanno vissuto con una convinzione incrollabile. Sono morti con la speranza di poter vedere la loro vecchia bella casa ricostruita e invece non sanno che non l’hanno neppure lasciata ai figli quella casa. E’ un’altra casa e il mercato non gli dà alcun valore. Il paese è altrove. In un non luogo senza storia e senza futuro.

Nulla torna come prima, dopo un terremoto. Non solo le case. Ma ci sono cose che io ricorderò sempre e che – credo – hanno contribuito a darmi fiducia nell’umanità: i focolari accesi nella notte e che riunivano tutti gli abitanti del quartiere in un clima solidale e confidenziale, come non era mai successo prima. Ci si scambiava le cose da mangiare, le coperte, i giubbini. Le signore con le case agibili preparavano i ciambelloni e venivano a portarli a noi bambini; i mariti coraggiosi entravano in casa all’ora del telegiornale per venirci poi a riferire le ultime notizie. Le storie antiche ascoltate come fossero cartoni animati. I militari distribuivano un cioccolato buonissimo, fondente e senza marca, confezionato con la carta da pacchi e che – secondo alcuni – proveniva dallo spaccio (altra parola nuova), per questo era così buono. Il “sacco a pelo”, novità rivoluzionaria e i piumini. Le zie che mi ospitavano mi coccolavano oltre misura, pensando che in casa ricevevo lo stesso trattamento. E io che glielo lasciavo credere.

Persino le figure istituzionali ci sembravano molto familiari. Le parole sincere di Sandro Pertini rincuoravano tutti, e noi sapevamo di poter contare anche su qualcosa chiamata Stato.

Capita sempre più spesso di trovarci di fronte a episodi di apologia del Fascismo e di tentativi più o meno velati di legittimazione di forme di violenza razzista, xenofoba, omofoba, antisemita: dai muri delle nostre periferie, alle pagine di facebook, dalle pubblicità sessiste all’informazione manipolata , siamo sommersi da messaggi che incitano all’odio e alla discriminazione, e spesso persino la politica asseconda questa tendenza. Non possiamo credere, dunque, che i reati di ispirazione razzista e sessista avvenuti in questi ultimi tempi siano da imputare esclusivamente alla responsabilità individuale degli aguzzini.

Quando il 13 dicembre dello scorso anno, ad esempio, a Firenze Gianluca Casseri, militante della destra estrema, ha ucciso Samb Modou e Diop Mor, due ragazzi che avevano l’unica “colpa” di essere africani, l’intero Paese si è fermato, attonito; come se quell’avvenimento ci avesse colpito tutti, a freddo, improvvisamente. E invece episodi simili capitano tutti i giorni, dovunque, anche se non hanno la ribalta della cronaca nazionale. Se non vivete in Toscana è difficile che abbiate letto, ad esempio, di Gabriele, un meccanico etiope, e di Mohamed, un fotografo egiziano, ambedue ridotti in fin di vita perché “negri”, “arabi” e “froci”; sono episodi succesi a dicembre del 2009 a pochi metri dalla casa di Michelangelo Buonarroti. È difficile che abbiate letto dei somali picchiati da uomini appartenenti alle forze dell’ordine, sempre a Firenze, ma in un centro occupato; della ragazza di 22 anni uccisa a Sesto Fiorentino per “motivi passionali”. Addirittura impossibile, invece, che abbiate saputo di fatti che non sfociano in veri e propri crimini, ma sono indicativi di quella deriva culturale razzista, che sembra senza argini; come il caso del cliente della banca che a Siena, allo sportello si è sentito dire dall’impiegato “lei è finocchio, io non la servo”, oppure degli sgomberi dei campi rom da parte delle amministrazioni pubbliche, non assistiti da una soluzione abitativa alternativa. Se tutto questo succede in Toscana, può succedere dovunque. Se accade nel luogo in cui il 30 novembre del 1786 – per la prima volta al mondo – è stata messa al bando la pena di morte, sancendo che i diritti umani sono indisponibili, abbiamo seri motivi di preoccuparci, tutti. (Continued)

E’ stata dura, ma alla fine ce l’abbiamo fatta. Così vi presento l’evento a cui ho lavorato duramente in questi mesi.

Il 12 e 13 maggio 2012 a Firenze, partiti, movimenti e associazioni si ritrovano insieme per un grande convegno sul razzismo: “Diversi. E allora?- La politica e la società contro la violenza razzista”

Studiosi, artisti, amministratori pubblici e volontari impegnati sui territori analizzano le cause dell’odio xenofobo, omo-transofobico, antisemita, sessista e illustrano gli strumenti culturali e legislativi con cui possiamo fronteggiarlo.

“Diversi. E allora?” è anche un momento di confronto e elaborazione di idee e progetti da mettere a disposizione della società e della politica: otto workshop di approfondimento, per crescere in una cultura antirazzista, laica e egalitaria.

Ho appena parlato con un mio amico medico che lavora nell’ospedale di Santiago del Cile. Venerdì alle ore 18.00 locali marceranno in Plaza de Armes, a Santiago, per ricordare la vicenda e per fare pressione sull’opinone pubblica e le Istituzioni: Daniel Zamudio, il giovanissimo ragazzo omosessuale torturato da 4 suoi coetanei neonazisti, è arrivato in ospedale già in come cerebrale, una situazione che non è mai migliorata in tre settimane. I 4 fanatici nazisti gli hanno praticato ogni forma di tortura, staccato un orecchio, lo hanno massacrato di botte, hanno inciso svastiche in ogni parte del suo giovane corpo, lo hanno colpito con calci e pugni, pietre, bottiglie rotte, gli hanno bruciato le gambe, sfigurato il volto. Perché era gay. L’accusa per tentato omicidio, per i 4 aguzzini, si trasforma in omicidio, aggravato dalla tortura. In Italia non solo l’omofobia non è un’aggravante, ma non esiste neanche il reato di tortura. Dobbiamo nutrire la compassione, ma ci deve sostenere anche un senso di giustiza, perché anche la legge e la sua applicazione creano un modello di comportamento per la società. Venerdì propongo di organizzare un momento di solidarietà ai ragazzi cileni che si uniranno in corteo in Plaza De Armas, ma invito tutti a partecipare anche all’evento che faremo a Firenze in maggio contro il razzismo e l’omofobia, per approfondire e proporre strumenti per contrastare quest’odio immotivato, quest’odio doloroso.

Stasera ho visto “Cesare deve morire” dei fratelli Taviani, un film di cui abbiamo cominciato a sentir parlare solo dopo che ha vinto l’Orso d’oro a Berlino, che nel primo fine settimana di proiezione ha incassato appena 88.000 euro e che a tutt’oggi si trova solo in poche sale. Eppure “Cesare deve morire” è un film di una bellezza estrema, sconvolgente. I fratelli Taviani lo costruiscono intorno a una storia vera, quella di un gruppo di detenuti che in carcere prepara e inscena il “Giulio Cesare” di Shakespeare. La vita vera degli attori, in galera per omicidio, spaccio di stupefacenti, associazione mafiosa, si sovrappone a quella di Cassio, Bruto, Cesare, Antonio; il dramma da rappresentare diventa la via di fuga dal loro dramma personale, ma anche l’occasione per riflettere sulla politica, per sperimentare nuovi modi di relazione, incontrare l’arte. Fin qui nulla di nuovo: il cinema che attinge al teatro di Shakespeare ha dei precedenti indimenticabili, come “Nel bel mezzo di un gelido inverno”  di Kenneth Branagh, ma i fratelli Taviani compiono il prodigio di portare sulla scena la verità: l’umanità nuda di attori non professionisti, detenuti, che incantano in quanto a bravura, la realtà di un carcere disumano, che dopo ogni prova di scena chiude in celle anguste l’imperatore Cesare e il grande oratore Antonio. Gli attori commuovono intensamente, per la loro capacità di vivere la bellezza di un’opera, di entusiasmarsi di fronte alla scoperta di sentimenti che riconoscono, ma a cui non avevevano ancora dato un nome, per la capacità di gioire intimamente per il successo della rappresentazione e nello stesso tempo di accettare con grande dignità la loro condizione di emarginati.

Deve pur esistere un altro sistema “rieducativo” alternativo al carcere, che operi in maniera preventiva nella società, in modo che non ci sia proprio più bisogno del carcere. Che crei pari condizioni di accesso alla cultura, al lavoro, all’arte. Perché il film dimostra soprattutto questo: che, come dice Valentino Salvoldi, non esiste criminale che non abbia un sogno che non è volato, un amore che non è stato donato.